Mumús

Cucharéanme las siempre saladas y salvajes mumús,
me entibian en la piel de muchachas inventadas,
parpadean el latido para afuera, meneantes y, como yo, sin nombre.

Mis manos y un contorno que vale mil poros abren la boca
cantan al aire ofrendan gotitas de oro al firmamento
con la jungla en fuga y macacos descontrolados
después de tanto tropo en ascenso vapor.

Mucha montaña es caer del mejor,
caer mejor que no haber subido,
la altura morderla e irse por la baranda entre las piernas
resbalar el mudo gesto de grito qué nombre le pongo a ésta muerte.

                                                                                                          Nicolás Silva
(Aparecido en Antología de poetas Latinoamericanos
de Imaginante Editorial - 2015)