¿Cómo? Ante todo, con intención o ni lo intentes. Con desvarío provocador, la dirección no importa, pero sí que no ingrese pensamiento exterior alguno, son dadores de forma y nuestro deber es indefinir cuando se nos está queriendo ubicar. Entonces, calzados al mundo como un traje temporal, la escuchamos muda y sonriente música indicarte los posibles caminos. Comerte las uñas preguntando por su secreto será en vano, querido. En una de esas, si cantaras de verdad, comportándote como una brasa ante el viento, despierta, traslúcida, anónima, y el mundo sonámbulamente siga su soñar, surjan las preguntas ¿Cómo emitir con intención? ¿Por dónde empezar? ¿Por el cuerpo? No sé, vos fijate. Por lo que se sabe, el cuerpo es un crepúsculo amenazado por incontables sables, córeo de abanicos que reflejan un país imposible, venidero y la música es una tormenta extranjera que le planta su bandera. ¿Cómo tocar venidero?¿Cómo tocar imposible? ¿No te da vergüenza preguntar con el cacareo de lo normal? Respirás hondo y nadie te escuchará  la canción del cuerpo despierto, desvarío que vuelve posible al traslúcido crepúsculo. ¿Pero entonces qué somos, señora? Muchacho, a ver vos: ¿Por qué un sonido es la historia que no podemos ignorar? ¿Por qué el ritmo transparenta al verdugo y es una religión sin mercado, una madre en la puerta, esperando que regreses? ¿Serás instrumento que te une el cuerpo a su amada acechante y son uno? La música anuncia, mensajera en la tempestad, trayendo un sobre, lo abrís, es una palabra, la querés pronunciar y, no respuestas, un ímpetu es lo que sale. Son moscas son guirnaldas, no ansias locas de diversión empujadas por el espanto. Es un amor. No estás preparada pero desatás la nota, atravesada de alumbramiento, abrís la boca para que salga la vida porque vas a morir y sos feliz ahora. Y no hay música posible para eso. Y es la única que merece ser tocada.
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