Es un blues en fa es una maquinaria
para incendiar es una puerta para escapar
para llegar es un índice de cada mentira
un amanecer con la segunda disminuída
un beso que se enfría en el plato
donde se sirvió demasiado pronto
la sonrisa va llegando como la gota
que resbala after baño y el vapor
no se terminó de pegar y yo
me pregunto yo por vos y tus
minimitos suspiritos y arranco las hojas
secas de ésta planta que linda ha crecido
viste y que bueno que viniste la copa de vino
está servida y en la pantalla estas tan linda
y tu voz me bálsama como el vapor
de la ducha estás mentolada y cada uno
de los palotes de la partitura
se mezclan rompen filas bancarias
corridas se incendian y penetran las sucursales
se implotan los conceptos económicos espirituales
y solamente la soledad se salvará
plantades en la tierra viva y amante susurra
al oído de cada une cuentagotas de paciencia
que nos tiene la Gran Madre nos dice
respirá el cielo inmenso es un límite
sin ojeras y bien despierto a cada paso del compás
este blues centenario quizás marca
como todo abismo negro que le hemos creado
un devenir del que nos haremos cargo
de la mano porque sin abrazo no hay comunidad
sin el aliento contra el rostro no hay beso
el amor no es amor sin libertad
y la violencia de esta segunda aumentada
te vuelve blues la cancha
y lo acompañamos como podemos
desde la distancia que se vuelve
real se vuelve puteada la distancia se nota
tan solo con unas pocas palabras las negras
y corcheas swingueadas solo dan el marco
a la puerta por donde nos fuimos sin cerrar
con llave y el mundo es así mas amplio mas
vacío el fuego impreciso de tu sonrisa
enigma mi vida de este modo la carne
cuenta los minutos y el frío
arremete desde la telaraña
que tiembla cuando las moscas
intentan escapar y se acerca la tejedora
que escucha el pulso en el aire de este infinito
este interminable nacer viendo morir
morir viendo verse cumplido.

¿Cómo? Ante todo, con intención o ni lo intentes. Con desvarío provocador, la dirección no importa, pero sí que no ingrese pensamiento exterior alguno, son dadores de forma y nuestro deber es indefinir cuando se nos está queriendo ubicar. Entonces, calzados al mundo como un traje temporal, la escuchamos muda y sonriente música indicarte los posibles caminos. Comerte las uñas preguntando por su secreto será en vano, querido. En una de esas, si cantaras de verdad, comportándote como una brasa ante el viento, despierta, traslúcida, anónima, y el mundo sonámbulamente siga su soñar, surjan las preguntas ¿Cómo emitir con intención? ¿Por dónde empezar? ¿Por el cuerpo? No sé, vos fijate. Por lo que se sabe, el cuerpo es un crepúsculo amenazado por incontables sables, córeo de abanicos que reflejan un país imposible, venidero y la música es una tormenta extranjera que le planta su bandera. ¿Cómo tocar venidero?¿Cómo tocar imposible? ¿No te da vergüenza preguntar con el cacareo de lo normal? Respirás hondo y nadie te escuchará  la canción del cuerpo despierto, desvarío que vuelve posible al traslúcido crepúsculo. ¿Pero entonces qué somos, señora? Muchacho, a ver vos: ¿Por qué un sonido es la historia que no podemos ignorar? ¿Por qué el ritmo transparenta al verdugo y es una religión sin mercado, una madre en la puerta, esperando que regreses? ¿Serás instrumento que te une el cuerpo a su amada acechante y son uno? La música anuncia, mensajera en la tempestad, trayendo un sobre, lo abrís, es una palabra, la querés pronunciar y, no respuestas, un ímpetu es lo que sale. Son moscas son guirnaldas, no ansias locas de diversión empujadas por el espanto. Es un amor. No estás preparada pero desatás la nota, atravesada de alumbramiento, abrís la boca para que salga la vida porque vas a morir y sos feliz ahora. Y no hay música posible para eso. Y es la única que merece ser tocada.
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La aberrante cadena vibratoria
de enero a diciembre sin parar
gota  de milenios de seda
milenios de mercado, de hoguera.

Hay una nota que persiste
como espuma no se termina
de disolver. Yo la busco
en un respirar de ranas
en cómo sonríe Aquello
cuando me tiro en el pasto ante la noche.

Nicolás Silva

Milagros contenidos que tu sol argento
marchará contra los diablos que te han  herido.
No importa cuánto te nombre yo
el con-tacto prospera imparable, a su tiempo.
Fundirse en lluvia, en imanes planetarios
dos colados en el Reino
bardeándola y soltando ejércitos.
Descosamos para volver a ser
acá te espero, zigzageando para no aburrirme.
Tu aliento es una idea, frágil y poderosa
es la historia de los chinos milenarios
con sus dragones copulando fuego.

pulso bombo

escote y qué mordida al cogote
y subir la tela blanda, todo de golpe trepó en calor
manos de mujer se desprenden
de las cosas sin valor y abrazar toda su carne una hebilla y botón a botón
y la fuente de poder encresta sin pausa cuando
de su boquita menuda y guinda deja escapar
un suspiro de oro al verla toda gorda de repente
en cada rincón se detenian se festejaban
no se les terminaba nunca ni les pendía otra misión
ella elevó el volumen de su moto
prometiéndole uñas clavadas y colores contra el desierto
siempre hay una ruta si se sabe poner primera
un alboroto de olores fuertes en la habitación esparcen
cuando la máquina enloquecida revienta feroz el silencio y ella
pone un grito de aurora contra la fachada del mundo

Asociate a la ferocidad del amo

La sangre acelera y fracasa
contra el dueño de los signos
que pone todos los días
la comida en mi plato. No hay que ser ingrato
mantener firme la soga
asociarse a la ferocidad del amo
defender a todo colmillo la fe
en la política reguladora
de la perrera en constante bancarrota.
Mantener la soga, ni muy-muy ni tan-tan
mantenerla
pasarla a digital.
Dentro mío un perro botonazo vacía
los cartuchos sobre la jauría
que, según el analista, merecería vivir.

(Perro que no ladra-
Colección Maleza,
El Rucu Editor, 2019)

En su justo pupo

El pasito está desprolijo
tambalea en caos burgués,
un sueño intrauterino se deshace
sosteniendo un nombre como un don.
Están queriendo cortar los lazos,
nos queda la sangre y sus frecuencias,
la voz primero calla,
para escucharse respirar invoca un disco solar.
El motor rompe la tarde
y el aguacero nos une ¿No ves?
Podemos desde el giro inusitado,
atender a los metales que nos comunican,
en lo doméstico y lo pronóstico,
en su justo pupo te veré, en otro calabozo,
del otro lado de la baba,
con la risa de complot
y la boca rebosante.

Río sonando

Y al dormir afuera

de ésta habitación,

al resguardo del ombú,

con un rio sonando

cercano.

El río es justo una frase para quien

se quede, para quien

pase caminando.

Yo voy a dormir por fin

voy a hacer picadillo la esperanza.

Yo voy a corregir el mundo

desde las ruinas de un reloj.

Los dolores serán un día leyenda.

Y podrás estar en concha

y dormir afuera como yo

que me arranqué de una el país

para pertenecerle a la

tierra acostada viendo pasar,

enamorada para siempre, su río.

Mucho clima

Pendiendo, con mucho clima
con las normas intravenosas modo santo.
El color es un lujo que ya no proponemos,
un ñoqui al centro del goce
entanto nos distraemos olfateando
falsas mugres, se infla el globo del deseo
tirante, finitamente sensible a un toke.
Un soplido de tu aliento,
hace al fuego una locomotora farolera,
culona argenta que prende fuera de la ley,
porque nunca basta con
subir publicación y combatir
si no es creando crestas del adiós
para saludar esta tormenta
que la estás viendo llegar,
ya de su recuerdo mojade.

Pinto en los muros blancos de la mentira
la belleza de una brujería disfrazada de normalidad.
Quien usa la violencia ya se cagó en la ropa,
tu mundo no aguanta su falla fundamental,
no dejo de pensarlo mientras me mostrás
los muertos que nos toca enterrar
este fin de año. Ya nadie es espectador
pero algunxs están clavadxs en la función.
A alguien le tocó el naipe negro
alguien corta y reparte de nuevo
alguien abandonará la mesa
buenos días buenas tardes buenas noches.

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